"Caem as folhas" - texto, fotografia, desenho... - Desafio de autores para autores

 Estão de regresso os desafios e este é o da mudança de estação que se aproxima, vamos despedir-nos de Verão e receber o Outono. Sendo assim, "Caem as folhas" foi a nossa inspiração e o desafio andou à volta destas folhas, sejam as das árvores ou outras, que caem e se renovam. Os autores podiam trabalhar o Outono, a inspiração, os ciclos da vida, etc.

Os trabalhos podiam ser em prosa, em verso, em foto, numa frase, num desenho, etc.

Nota: Agradecemos sempre o feedback, é excelente para os autores, mas nem todos os desafios são sujeitos a votação e à atribuição de prémios. Este desafio não é concurso.

Jeracina Gonçalves

Folhas

Folhas

Há folha e folhas

Folhas fábrica, folhas vida

Fazem da morte a vida

Da luz fazem o alimento

Que sua vida alimenta

E na Terra alimenta a vida

Folhas

Há folha e folhas

Folhas novas, folhas velhas

Folhas vivas, folhas mortas

Folhas maculadas, bicolores, variegadas

Amarelas, castanhas, avermelhadas

Folhas sem força, já velhas, já cansadas

Deixam-se ir num bafo de vento mais forte

Rodopiam, rodopiam, rodopiam pelo ar

E caem sem vida no chão

São folhas desta estação.

Folhas

Há folha e folhas…

Folhas pequenas, folhas grandes

Folhas lanceoladas, alongadas, arredondadas

Folhas ovais, cordiformes, elípticas

Folhas pecioladas, folhas peltadas

Folhas lisas, pilosas, rugosas

Folhas simples, folhas compostas

Folhas aéreas, aquáticas, subterrâneas

Folhas

Há folha e folhas…

Folhas de couve, folhas de alface

Folhas de malva, de nabo, de laranjeira

Estou indisposta

Vou tomar um chá de folhas de cidreira

A tensão arterial subiu?

Toma um chá de folhas de oliveira!

Mas se são gases a causa do teu mau estar

Um chá de folhas de hortelã poderá ajudar.

Folhas

Há folha e folhas…

Folhas de árvore, árvore sem folhas

Folhas caducas, folha perenes

As folhas dos livros, das árvores vêm

Folhas escritas, pintadas, desenhadas

Folhas lisas, folhas pautadas

Folhas que leio, folhas que escrevo…

Folhas

Há folha e folhas…

Já escrevi folhas e folhas

(Uma página em cada dia)

De páginas da minha vida

Umas de lágrimas e dores

Outras de risos e alegrias

Duas páginas uma folha

Assim se vai compondo

O livro da minha vida

Cada dia acrescentado

De nova página escrita

Em lágrimas e alegrias

No meu peito a gratidão

Por cada página escrita e lida

Pelo bater do meu coração

A caminhar o dia, cada dia

Com sentir e compreensão.

Folhas

Há folha e folhas…

Jeracina Gonçalves

Barcelos/Portugal, 22/09/2020

Outono junto à Janela do Quarto

Uma goteira anuncia fins de Verão.
Uma duas três
De madrugada, à terceira, corro a entreabrir a janela.
O primeiro cheiro a terra molhada invade o espaço.
Tia Teresa dizia, lá na minha infância, são os deuses a chorar …
- Estão é a fazer xixi, brincava o tio João.

Adoro quando ela vem,
De mansinho,
Uma duas três …e depois
Em crescendo, sussurrando, gritando,
Rindo, chorando, contra os vidros, e
Depois novamente suave, acalmando adormecendo.

Choram os olhos do menino verde da Amazónia
No papel guache de madeiras sentidas
Florestas verdes e castanhas.

E a chuva do duche no corpo dela,
Imagino como será lavar-lhe o cabelo em espuma
E beber a última gota a escorrer junto ao colo …

Cheiro de humidade em terra vermelha a caminho da Rodésia
E a Matope no rio Chiveve
Ou de areia molhada junto às águas azuis do Bilene
Mergulhos sob chuva no Pacífico.

Chuva de lágrimas, nos olhos,
Verde cobalto, da Mulher na explanada
Doces serenas em cadência.

E o riso,
O riso da minha filha
Brincando com o Outono nas folhas caídas em enxurrada
No reflexo do brilho dos olhos d`avó encantados.

Chuva que lava a alma
Dos amores de verão
Retempera o verdadeiro sentido
Anuncia a vaidade dos fatos completos de Inverno.

A tempestade nos olhos do meu filho …
- Tens medo Pai?
(Tenho, tenho da Mulher Séria, um medo que me pele)
-Não filho. Dá-me a mão e vamos lá …

Chuva que adivinha a saudade do futuro
Junto à lareira, com o fogo
Aquecendo o soalho de madeira, nos corpos nus deitados
Conversando palavras soltas.

O pardal no beiral do telhado encharcado
As gaivotas recolhidas no lago
A impala bebendo no sopé da Gorongosa
E a leoa rondando …

E a Terra …porquê A terra? Se O planeta terra ?!
Então porque não A Marte? Ou A Júpiter !?
Porque não O Terra ou simplesmente Terra como Vénus?
Talvez por ser o/a única que gere …como O feminino,
Como A Mulher que chora, por si, pelos filhos e pelo Home dela.

Chuva Dourada no Lago Malawi
De Prata na Lagoa da Vela.
Fugaz viajando buscando
Sempre atrás dela,

Abrigando-se, percorrendo o corredor
Do hotel, número do quarto em memória,
Um dois três
Ao terceiro abrirá a porta (?)
Hora mágica do virar do dia
O coração a transbordar dele,
Como chuva, regará o sorriso dela.

Bastos Vianna

Fernando Pessoa

Desfolho as folhas gastas
No silêncio do meu quarto
E afloro o aroma que espalhas
Em cada linha traçada

E nesse grito de parto
Cresce o meu quase nada
Que longe me leva alado
No seio da madrugada

E entro zonzo, inebriado
Na trama de cada verso
Em cada suspiro impresso
Além da tinta, lavrado

Beber a alma de Pessoa
De pessoa em pessoa
Amar como quem chora
E chorar como quem ama
Por tanto quanto doa

Acender como farol
O pavio do desejo
Navegar à vista, sem norte
Nas ondas vis da sorte
Que me guardam o que não tenho

Morder os lábios ardentes
Que nem o seu sangue tinge a razão
Ficar assim tão desolado
No rebuliço das gentes
E tão só na multidão

Querer tão intensamente
Sem sequer o quê saber
Procurar incessantemente
Querer o que quere

E esta sede sem saciedade
E premente insatisfação
Que vazam a alma até metade
Do terço em que se esvai um coração

Esta constante tristeza
Que Pessoa carregou
Sacudo-a com a pena
Com pena de não ter estado
Quando e onde ele a expressou

Sei que agora estás em paz
No brilho das estrelas que hoje fito
Que só a noite redentora faz
Calar essa imensa vontade
Matar a tua sede de infinito.

Carlos Varela

Folhas Perdidas

Rio Douro, Porto, Fevereiro de 2017

Teresa Cunha

Como quem espera 

Estou aqui como quem espera
Um raio de sol, um traço de primavera
Um sopro, um sinal, uma quimera
Uma palavra
Como quem espera

Ainda que eu seja uma memória efémera
Ainda que as minhas frases
Sejam folhas deitadas ao vento
Estou aqui, como quem espera

Ainda que os meus suspiros sejam a espuma
De uma onda que na falésia se quebra
Estou aqui como quem espera


Sem margem para duvidar
Que o teu rosto é o meu sol
Os teus braços o meu céu
Que sem ti o dia é breu
E o desejo uma verdade menos severa
Estou aqui como quem espera

Perdi a alma e a razão
E tão pouco resta
Do corpo onde bate um coração
Que geme desesperado,
Outrora leve e encantado
Revivendo noutra era
Estou aqui respirando, levitando, desesperando
Como quem espera

Carlos Varela, in "Puro Amor"

AS FOLHAS QUE O TEMPO TRAZ

Um dia destes acontece por aí. O COVID aparece, solta-se e a necessidade financeira impede a

sua prisão. Por isso: vá para fora cá dentro, apelo que se faz pela saúde de todos. É bom, muito

bom que se cumpram, sem fanatismos ou fundamentalismos ortodoxos, regras que impeçam a

propagação do vírus.

O monte ali perto a estrada curta e o tempo ameno com temperatura um pouco elevada. O

pau de eucalipto, liso, seco e esfolado, espreita à procura de mão que o agarre. Encostado há

tanto tempo nem se lembra da última caminhada, seguramente noutra mão. Avança a tarde e

um desejo chama. Dez, doze quilómetros; um nada, já foram muitos mais.

Abre-se a porta e o kaiser alonga a vista, lança os olhos para além do umbral. As pernas

mostram ferida em carne viva, o corpo balança, o olhar perdoa a despejar tristeza, a língua

estende-se a lamber a chaga; meia volta, fico cá dentro.

Passada larga, estrada percorrida. A ponte, gravada na pedra a inscrição aponta data a lembrar

D. Afonso, por baixo o rio onde se aprendeu a nadar. Os olhos alcançam água turva e

esquecem-se de recordar. Uma lontra nada à tona, pelagem densa, lubrificada, um regalo que

o instante leva. Estendem-se os olhos, a vista procura o além do alcance, a garça era costumeira. Um casal de namorados adultos desce ao encontro da água que corre sem parar.

Ou a água é repelente ou a aventura tem idades, voltam.

Avista-se o caminho, a entrada é a mesmo de sempre. Para trás fica a estrada e pelo caminho

escorre água de lima. Fugiram as silvas e desapareceram os pirilampos. Talvez, quem sabe, algum se quede por ali à espera de contar uma história sem fim. A noite o dirá. As paredes são rebos em fila, alguns sobrepostos. A água corre mas a fonte, onde bebia gado e gente, está tapada.

Lá em cima a autoestrada corta a direito. O caminho é agora outro alcatroado a piche podre, esburacado. Do alto ouvem-se os carros a voar e aqui ao lado um cão ladra ao inopinado pedestre. As casas estão ali, terreno único para quem quis construir habitação, morada em família.

Por entre escarpas a subida é ingreme, por ali tombaram carros e atrelados de mato e lenha. A mesmíssima entrada da bouça paciente espera, entra-se. Caminha-se devagar a calcar mato e sisco. O eucalipto, oito braços para o circundar. Num raio de sete, oito metros, sob as ganas da árvore, nem mato nem pinheiros, nem outras árvores, apenas carrasca. Ao longe, a quatro quilómetros, em linha reta nem um, a avó subia ao adro da igreja para ver aquela copa elevada, imperatriz. Contrariando vozes, conselhos e predizeres, o eucalipto ficou, perdura ereto, sem receio. Ficará? Por agora fica, para depois.

Caminho em terra batida. O sol a esconder-se. A vara, segura na mão direita, estende-se na horizontal, balança aponta regresso. Passa o primeiro automóvel, respira-se o pó que ninguém quer. Continua-se. Passa o segundo carro e o pó é teimoso, penetra nas narinas. Um aceno em jeito de desculpa. Ao longe vem o terceiro, procura-se rápido a entrada de um campo, um espaço que abrigue. O pó desconhece abrigos e o nariz pede um lenço. O quarto automóvel chega num instante e por mais acenos e sorrisos a buscarem compreensão, a paciência levou-a a poeira.

Vá-se para fora cá dentro e evitem-se ajuntamentos. Sim, procurem-se alternativas. Todos estamos de acordo e todos desejamos que Portugal se encha de portugueses e que os portugueses encham Portugal.

Em casa à espera uma garrafa de vinho branco verde estagia no frigorífico. Um saca-rolhas, um copo, uma cadeira, um banco para apoio do calcanhar esquerdo que o pé está inchado. A Chouriça. A boa disposição, o descanso. Alguém recorda o cante: há um sobreiro velhinho, que nasceu à meia encosta, é a casa dos pardais, malhada dos animais, faz sombra que o pastor gosta.

Sim, tudo passa, tudo vai. Sim, encham este país de portugueses e de outros: quem vem por bem que venha também. Somos hospitaleiros, há sempre lugar para mais um. Sim, um copo de verde branco sabe bem depois de uma tarde transpirada de sol. E o cante que vem do Alentejo fica e volta a ficar: corta a lenha faz carvão, e nasce um novo raminho, da primavera ao inverno, Deus queira que seja eterno, há um sobreiro velhinho.

Tudo bem tudo passa mas sabem; por caminhos pedonais monte fora, onde os automóveis arranham as silvas e coçam os ramos de árvores e arbustos, assustam os filhotes de pássaros no ninho e escarmentam os pais do choco, sujeitar o caminhante a respirar o pó que três dúzias de cabras levantam ao passar é desenfadado, conformar o transeunte a engolir a poeira que um rebanho de ovelhas espalha ao regressar é entretido, misturar o pedestre com uma manada de vacas a ponto de ficar com a cara arranhada porque uma vaca sacode com o rabo o moscardo que a incomoda é recreador; agora obrigar o viandante a comer o denso pó que o automóvel desenterra é chato, é mesmo muito chato.

Manuel José Martins