Estão de volta os Desafios...
"Caem as folhas" continua a ser o nome do desafio que anda à volta destas folhas, sejam as das árvores ou outras, que caem e se renovam: Outono, a inspiração, os ciclos da vida, etc.
O desafio voltou a incluir as opções conto (pequeno), fotografia/desenho e a poesia.
O desafio voltou a incluir as opções conto (pequeno), fotografia/desenho e a poesia.
E sendo hoje dia de S. Martinho, também fica uma homenagem ao santo e às tradições deste dia.
Do dia 11 até ao dia 30 de Novembro 2026 estarão abertas as votações para o trabalho favorito. O vencedor receberá um prémio.
Só contaremos os votos dos votantes que se identificarem, podem votar como anónimos mas depois deverão enviar um email para um dos endereços fornecidos e indicando o número que lhes foi atribuído. Os votantes entrarão num sorteio para receberem uma lembrança.
E os prémios...
Vamos oferecer livros! As nossas folhas favoritas...
11) AS FOLHAS CAEM COM VIDA
As folhas nascem e crescem na primavera, vivem o seu propósito no verão, e
no outono, caem. Não porque acabaram, mas porque cumpriram o propósito daquela
estação. Têm um ciclo de vida muito interessante. Por exemplo, a videira tem muitas
folhas, cada uma cumpre um objetivo.
Mas eu pergunto; como é que elas se comunicam entre si? Tem de haver
diálogo entre elas, senão como se entenderiam?
Também imagino que todas as folhas devem ter um nome próprio!
Senão como a que se conheciam?
Um dia, a avó, que vivia junto à vinha, imaginou aquela videira grande, já
de meia idade, coberta de folhas, como é que interagiam entre si?! E começou a
pensar enquanto observava, por baixo desta arvore, o por do sol, como seria se aquelas
folhas coloridas tivessem nome.
Lá no topo da videira estava uma folha já crescida, que seria a Emma. Logo
ao lado, também bem crescida está a Sofia. São grandes, e uma é mais faladora
que a outra. Uma era muito sábia na ciência que fazia, a outra era mais
colorida. E sabem porquê? Porque elas são diferentes e por isso têm experiências
diferentes.
Mas a avó não entendia porque é que elas estavam no mesmo ramo, tinham
nascido pegadas uma à outra, e mesmo assim eram tão diferentes. Uma gosta de desafiar
a brisa e a outra fica a estudar o sol.
Mas havia mais folhas, muitas folhas! Viu ainda outra folha com o nome de Daniel,
uma folha mais pequena ainda a crescer, que mostrava uma grande curiosidade em
conhecer e em saber. Mais abaixo crescia uma folha de nome Leonor, de bastante
rigor, sempre atenta ao vento para ver se voa com ele, ou se consegue fazer um
pouco de malabarismo para que saia uma asneira pela certa.
Mais pequenina, a espreitar, para ver se vê o Daniel e a Leonor,
desfazendo-se em risos, vem a Amália, ainda muito tenra. Tem perna longa, vai
ser uma grande folha!
Todas as folhas cresciam juntas, e a avó via-as com o seu
olhar atento ao por do sol. Aprenderam a dançar à brisa da primavera, a aquecer-se
preguiçosamente ao sol do verão, e a lavar-se na chuva fresca. Todas estas
folhas são diferentes, mas todas são bem engraçadas.
Quando chega o outono e a brisa começa a assoprar, as
folhas caem no chão em diferentes tonalidades e formam uma passadeira, como
para alegrar a videira e a avó descansar do seu tempo. Pois o outono já chegou e as folhas coloridas debaixo do
sol alegram a memória e criam imaginação.
E a avó ficou ali, sentada debaixo da videira, a ver a
passadeira a fazer-se sozinha.
Primeiro caiu a Sofia, caiu a rodopiar, a rodopiar, como
se ainda estivesse a contar uma história ao vento. Caiu mesmo aos pés da avó e
ficou ali, vermelha e laranja, como um por de sol pequeno.
Depois caiu a Emma. Mais devagar, com mais calma. A da ciência.
Caiu direitinha, como quem faz as contas certas, e posou ao lado da Sofia, a
brilhar em amarelo e ouro.
-Afinal, mesmo sento tão diferentes, caíram juntas-
Pensou a avó. - É que nasceram pegadas uma à outra.
Depois veio o Daniel, curioso como sempre. Não caiu,
voou! Queria ver onde é que ia parar, queria saber como era o chão de perto.
Pousou um bocadinho mais longe, verde ainda, porque ele tinha ainda muito para
aprender.
A Leonor, a rigorosa, fez o que sempre fazia; tentou o
malabarismo. Deu uma volta, deu duas, fingiu que ia voar com o vento…e depois,
pumba! Caiu em cima da Emma e da Sofia a rir-se. Tinha saído uma asneira, pela
certa, como ela tanto gostava.
E por fim, a espreitar, veio a Amália, a mais tenra. A de
perna longa. Ela não queria cair. Espreitou, espreitou, riu-se, riu-se…e quando
a brisa a empurrou de mansinho ela desceu devagarinho, como uma pena, e pousou
no colo da avó.
A avó apanhou-a com as duas mãos.
- Tu ainda és muito tenra para cair, minha folha
pequenina. Mas um dia vais ser uma grande folha, vais ver…
E a avó ficou ali, com o colo cheio de folhas, com o chão
de cores. Rosadas, amareladas, verdes, castanhas e avermelhadas. Perfumadas a
outono.
E percebeu, finalmente, porque é que eram tão diferentes
e mesmo assim viviam no mesmo ramo; é que a videira não queria folhas iguais.
Queria uma para contar histórias, outra para fazer ciência, outra para
perguntar tudo, outra para fazer asneira a rir, e outra pequenina a espreitar o
mundo. Como uma família. Todas diferentes. Todas da mesma videira. Todas com o
seu nome.
E a avó, cansada e feliz, deitou-se na passadeira de
folhas coloridas, fechou os olhos e deixou o sol de outono aquecer-lhe a memória.
E as folhas, lá no chão, continuaram a conversar baixinho
entre si. Porque as folhas, avó, as folhas caem com vida.
Ilda Pinto Almeida (texto e foto)
10) um luar de primavera em outono
a
luz crepita no mar das oliveiras,
sob
a chuva de pétalas doiradas,
e
o sangue, o sangue, dos nossos jovens,
parafinam o olhar das estrelas,
naqueles
corpos doirados,
estremecemos nas tendas molhadas,
de quem luta pela vida,
neste
outono selvagem,
se
as folhas caem das arvores, também
o som das violas e das pandeiretas,
aspergem
as nossas asperezas duradoiras,
porque
dormir ao relento,
ou nas tendas ameaçadas,
é
suprir,
os
cassetetes das polícias,
a mando que quem tem imorredoira
vida,
ou pensa que a tem,
mas
a liberdade tem cantatas de oiro e prata,
e
como os marinheiros de outrora,
cantam nas viagens do porvir,
e
sentem, sentem a maravilha de saltar,
pelas ondas bravias,
de quem os comanda,
ah!
liberdade, liberdade tão soada,
lembra
o rouxinol que canta,
mesmo
no rigoroso outono.
joaquim
armindo
9) AS FOLHAS COMEÇAM A CAIR
Há uma mudança no ar
que não sei explicar.
As manhãs chegam mais devagar
e a luz, ao fim da tarde,
parece querer ficar mais um pouco
antes de se despedir.
Nas árvores, as folhas amarelecem,
soltam-se sem ruído,
dançam na calçada
ao sabor de um vento
que já não é de verão.
Na minha rua,
o outono também se anuncia
nos casacos que regressam,
nas montras que mudam de cor,
no primeiro guarda-chuva esquecido
à entrada de uma loja.
Gosto do cheiro a terra molhada,
mas não sei se gosto mais
do outono pelo que traz
ou pelo que me faz recordar.
Há coisas que ficam por dizer,
palavras que adiamos,
conversas que julgamos poder
continuar
noutro dia.
Mas os dias passam,
as pessoas seguem caminhos
diferentes
e, quando damos por isso,
já não sabemos como voltar.
Gosto deste tempo,
apesar de uma certa tristeza
que me entra pela casa
quando vejo os dias a encolher.
Lembra-me pessoas, lugares,
conversas que ficaram a meio
e passeios que já não faço.
Há uma mudança no ar
que não sei explicar.
Ester Liñares
8) FOLHAS
Folhas, folhas, folhas
Quais folhas?
As folhas de gelatina
Do doce da Vitalina?
As folhas de papel
Que são do meu último e-mail?
Ou as folhas que caem da árvore
Que são mais coloridas que o ar
Neste dia silencioso
Quente e chuvoso
Vejo folhas que caem, perdidas
Em um manto de cores
No pátio, no prado
São rosadas, amareladas
Verdes marrom e avermelhadas
Perfumadas a outono
Vivem os meus olhos num sonho profundo!
Ilda Pinto Almeida
7) uma parede onde se escrevia
era outono. ou inverno. as árvores tinham muitas cores. caiam as folhas. as árvores depenadas. naquela rua. que se chamava elias garcia. em vila nova de gaia. onde todos nós vivemos. a rua já tinha seguimento. não era tapada. e descia para a rua diogo cassels. nos prédios construídos do lado esquerdo. quem desce. a primeira casa tinha duas habitações. a segunda casa era geminada com esta. e por aí fora. a habitação do lado esquerdo dava para um primeiro andar. do lado direito para um rés do chão. do lado direito da rua para um quintal. do doutor barroca. entre as duas habitações. havia uma pequena parede. que era da habitação debaixo. e pelo lado de dentro alguma divisão da casa. branco ou amarelo não me lembro. aí quando havia chuva nos encontrávamos. para falar. e escrever na parede. ou lermos o que lá estava escrito. normalmente escrevíamos sobre os outros. portanto estávamos sós. mas à espreita. é que o polícia passava perto. e não podia ver. se não estávamos presos. e multados. muito pior.uma
parede onde se escrevia tudo. o que não podia ser esquecido. as palavras
acumulavam-se ao longo dos dias. formando uma memória comum. feita de histórias.
nomes e desejos. havia frases escritas a lápis. algumas quase apagadas pelo
tempo. também se escrevia com tiras. muito pequenas. de tijolo. ou telha. quem
passava podia acrescentar uma palavra. corrigir uma data ou deixar apenas uma
assinatura. como prova de que também tinha feito parte daquela história.
um
dia estava eu sozinho. a escrever. lembro que chovia. então escrevia nomes. não
das meninas. que também se escreviam. qual era a melhor para nós. mas não era
sobre isso. era sobre os meus melhores amigos. da rua. escrevia o primeiro. o
segundo. o terceiro. e por aí adiante. não é que me aparece o zé ptaina. lá
tive de emendar a lista. e colocar o seu nome. porque se chamava zé ptaina. não
sei. sei que era o nome.
azar
o meu. como as folhas caem. também o seu nome tinha de cair na lista.
joaquim
armindo
6) O Outono da Vida
O espelho mostra a anciã,
guarda os traços da juventude.
Quase não há rugas no rosto,
e o sorriso conserva a quietude.
Foi-se a primavera, passou o verão
mas há novos dias no
coração.
Revê-se nos filhos, na neta querida,
e nos genes reconhece a esperteza da vida.
A coluna queixou-se,
um movimento errado…
E o tombo na Feira do Livro
deixou o seu recado.
Mas não
desistiu, não esmoreceu,
teimou, lutou e a bactéria venceu!
Olha o retrato
que o espelho lhe dá:
de repente, uma luz se acende,
e percebe que a felicidade
nas coisas mais simples se prende.
Os filhos, a
neta, amores sem idade,
prolongamentos do seu próprio ser,
laços que o tempo não há de romper.
Que sejam
felizes, que saibam sorrir,
que encontrem luz ao amanhecer de cada dia
e tenham sempre motivos para prosseguir.
Os cabelos,
mais ou menos brancos,
os joelhos a
fraquejar,
mas a pena
continua a florir
nas mãos que não querem parar.
Escreve contos,
inventa outros mundos,
cria reinos, desvenda segredos,
dá vida a
histórias de encantar,
sem ceder ao cansaço,
sem se render
aos medos.
Porque o outono
da vida
também sabe florescer:
há sonhos por cumprir,
há histórias por escrever,
e enquanto a pena correr no papel,
há sempre um novo dia
à espera de nascer.
Maria Teresa Portal Oliveira
5) O Melro e as Papoilas
(Celebração
do Amor e da Coragem)
As primeiras tardes de Setembro
espreguiçavam-se languidamente pelo bosque, arrastadas pelas primeiras ondas
tímidas do riacho, tranquilo como um lago durante o Verão, um tudo-nada
apressado e barrento com a proximidade do Outono. A pouco e pouco o verde
rendia o seu esplendor pujante. As folhas dos carvalhos e dos plátanos tomavam
um tom acobreado maduro e libertavam-se discretamente dos ramos, flutuando num
bailado incerto a caminho do chão já revestido de caruma. O Sol, cada vez mais
pálido e preguiçoso, teimava em recordar aos habitantes do bosque a urgência de
armazenar para os dias frios; a abundância do Verão despreocupado inevitavelmente cederia lugar à fome do
Inverno, e uma vez mais se tornava
necessário procurar, esgravatar, escavar, caçar e alargar e reforçar as tocas e
os ninhos.
Na margem de lá do riacho, as ervas altas e os canaviais rumorejantes revestiam-se de matizes doirados que emprestavam cintilações fugazes às águas sobre as quais se debruçavam os longos ramos flexíveis de um velho salgueiro vaidoso, o único daquele recanto do bosque. Salpicando as ervas doiradas, uma grande família de papoilas alegrava ainda a margem. Não era frequente nascerem tantas papoilas naquele preciso local, à sombra protectora do salgueiro, nem seria de esperar encontrá-las de tão radioso aspecto naquela altura do ano, mas enfim, o Verão fora tão quente e insólito que pouca coisa parecia já assombrar os habitantes do bosque.
Na margem de cá vivia um melro de bico preto, entradote e solitário, ostracizado pelo negrume intenso e brilhante da plumagem que o assemelhava mais a um pequeno corvo do que aos da sua espécie. Pouco dado à autocomiseração, o melro de bico preto parecia não se incomodar demasiado com as opiniões alheias. Isolado dos outros pássaros, vivia as estações em perfeita harmonia com as árvores suas amigas, e passava horas empoleirado numa rocha saliente a contemplar e a conversar com o grande salgueiro da outra margem, fascinado com a graciosidade e a leveza dos ramos de folhinhas muito verdes e minúsculas que lhe acenavam, agitados pelas mais tímidas aragens, quais finíssimos cabelos de náiade.
Aquela Primavera encantara-o particularmente pelo desabrochar das pequenas papoilas, belas e raras como trevos de quatro folhas, de pétalas arredondadas e de um vermelho tão vivo, tão alegre, que atraía os olhares dos habitantes da margem de cá, como dos da margem de lá. Hipnotizado pelo tom sanguíneo, o melro, empoleirado na sua rocha, deixava correr o tempo do entardecer ao anoitecer atento à canção do riacho, ao baloiçar da longa cabeleira do salgueiro e aos acenos dos rostozinhos vermelhos. Quando a noite finalmente os envolvia a todos no implacável manto da escuridão, o pobre melro retomava consciência da sua solidão, suspirava, saltava da sua rocha e esvoaçava para o aconchego do seu pequeno ninho.
“Um dia destes, encho-me de coragem e voo até lá!”
Repetida a promessa de todas as noites como uma oração ou um conto de embalar, o melro sentia transbordar o coração de uma paz quente e radiosa; escondia o bico na plumagem farta e adormecia sorrindo…
Naquela tarde de Setembro, a aragem fresca, tão agradável a princípio, decidiu começar a revelar a sua índole malévola de vento outonal, agitando o riacho, fazendo redemoinhar e enlouquecer o harmonioso bailado das folhas caducas; mas a pior de todas as diabruras que lhe ocorreram para perturbar a paz das criaturas do bosque, foi agredir as belas e frágeis papoilas, arrancando-lhes impiedosamente as largas pétalas vermelhas, como invejosa do seu encanto. De um momento para o outro o ar encheu-se de lágrimas cor de sangue esvoaçantes que vieram poisar como um leve suspiro sob os ramos impotentes do salgueiro.
Impotente também se sentiu o pobre melro, que da sua rocha assistia de coração apertado à crueldade gratuita do vento. Então, ocorreu-lhe a ideia de proteger com as asas alguma ou algumas das papoilas que ainda resistiam… Compreendeu que era chegado o dia de se encher de coragem e tentar alcançar a margem de lá.
Infelizmente, voar nunca fora um dos seus melhores dotes. Tendo sobrevivido a uma queda do ninho na infância, arrastara ao longo da vida uma asa preguiçosa que lhe desestabilizava o voo. O velho salgueiro conhecia a história – o velho salgueiro conhecia a história de gerações e gerações de melros, pardais, andorinhas e todo o resto dos pássaros do bosque – e os longos ramos flexíveis agitaram-se ao adivinhar as intenções do melro, que ensaiava saltinhos sobre a rocha.
- Melro, melro, meu amigo melro, enlouqueceste?
- Mais depressa enlouquecerei de dor se o não fizer!
Sem mais hesitações – a hesitação é irmã do juízo, e a frustração da temeridade – o melro de bico preto, o pequeno corvo do bosque, conjurou todas as suas forças – de asas e de alma – e lançou-se em vôo baixo sobre as águas inquietas do riacho. As papoilas suspenderam a respiração e o velho salgueiro agitou nervosamente a cabeleira.
Contra todas as expectativas, o melro de bico preto, entradote e solitário, atingiu a margem de lá. Passado o longo, longo momento suspenso, com os pequenos corações vermelhos suspensos do tempo, e os longos cabelos do salgueiro, tremendo, suspensos do tempo, o campo de papoilas explodiu num aplauso tão efusivo, que rapidamente ecoou pelas ervas e pelos canaviais da margem, por todas as árvores da margem de lá, e contagiou todos os pássaros da margem de lá e da margem de cá, que se juntaram em grandes magotes nos ramos mais próximos para gritarem elogios à coragem do melro de bico preto.
- Sinto-me tão feliz por ter chegado a tempo! – limitou-se a exclamar o novel herói da passarada, indiferente ao entusiasmo com que o aclamavam.
- Melro, querido melro, que te fez desafiar o vento? – perguntou a mais velha das papoilas. – Tantas e tantas tardes conversámos de um lado para o outro do riacho, nos vimos e nos sentimos através da aragem... Que necessidade tinhas de arriscar a vida, tanto mais que a nós, papoilas, bem pouco tempo nos resta?
De voz embargada e olhos húmidos, o melro sussurrou:
- Eu tinha de vir cá. Eu tinha de vir proteger-vos. Além disso, ansiava tanto por ver-vos de perto, falar-vos ao ouvido, contemplar a vossa beleza a vosso lado… Não podia gritar a minha paixão desde a outra margem. Não se expõem os segredos do coração…
- Melro, querido melro, se soubesses…
- O quê?...
- O amor feliz, o amor descuidado, é tão efémero tesouro…
- Querida papoila, se soubesses…
- O quê?...
- O significado que pode trazer à vida um instante de felicidade…
Ciosa da felicidade dos pequeninos, a aragem arrancou definitivamente a máscara de romântica inocência e transformou-se em vento bravio. As papoilas ainda tentaram encolher-se um pouco ao abrigo das asas abertas do melro, mas as pétalas cor de sangue logo cederam à força que as atacava e soltaram-se sobre o campo. No derradeiro instante, o melro de bico preto fechou as asas em volta da mais velha das papoilas, e o beijo que os uniu eternizou o amor para lá da fúria do vento, da largura do riacho, da transitoriedade da vida, de todos os escolhos do bosque; e foi o beijo do amor efémero que afinal matou a papoila.
- Melro, amigo melro, vem aí a chuva, e a noite em breve cairá! – preveniu o salgueiro. – Não chores pela tua amada; o vosso instante de felicidade vai eternizar-se pelo bosque. Abriga-te debaixo dos meus ramos, amigo melro, abriga-te depressa!
- Não, amigo salgueiro, tenho de regressar ao ninho! Quero aconchegar entre as palhas quentinhas o coração cor de sangue da minha amada!
Ignorando os conselhos e o convite do velho salgueiro, o melro de bico preto pegou numa das pétalas da sua querida papoila, grande, vermelha e perfeita como um coração, e fez-se à travessia do riacho. Rapidamente o vento e a chuva lhe desequilibraram o voo, e o desditoso melro foi apanhado por uma onda mais ousada. Desesperado, o velho salgueiro estendeu a longa cabeleira às águas revoltas, mas o corpinho que logrou recuperar não retinha em si mais sopro de vida do que a pétala que mantinha firmemente presa no bico.
Na manhã seguinte todo o bosque, da margem de lá e da margem de cá, se reuniu a lamentar o destino do melro de bico preto. Muitas foram as lágrimas, incontáveis os elogios, inconfessáveis a vergonha e os remorsos dos outros melros…
O melro de bico preto foi enterrado ao pé do tronco do velho salgueiro; sobre o peito frio os outros melros depuseram-lhe a pétala grande em forma de coração, vermelha ainda daquele vermelho vivo e radioso que alegrara a Primavera do bosque.
Na Primavera seguinte desabrochou por todo o bosque, na margem de lá e na margem de cá, em alegre explosão vermelha, um imenso campo de papoilas; e cada dia ao entardecer, sobre a rocha saliente da margem, passou a ser recordada a memória do melro de bico preto, o pequeno corvo da floresta que a todos maravilhara com a beleza e a coragem do seu amor.
Na margem de lá do riacho, as ervas altas e os canaviais rumorejantes revestiam-se de matizes doirados que emprestavam cintilações fugazes às águas sobre as quais se debruçavam os longos ramos flexíveis de um velho salgueiro vaidoso, o único daquele recanto do bosque. Salpicando as ervas doiradas, uma grande família de papoilas alegrava ainda a margem. Não era frequente nascerem tantas papoilas naquele preciso local, à sombra protectora do salgueiro, nem seria de esperar encontrá-las de tão radioso aspecto naquela altura do ano, mas enfim, o Verão fora tão quente e insólito que pouca coisa parecia já assombrar os habitantes do bosque.
Na margem de cá vivia um melro de bico preto, entradote e solitário, ostracizado pelo negrume intenso e brilhante da plumagem que o assemelhava mais a um pequeno corvo do que aos da sua espécie. Pouco dado à autocomiseração, o melro de bico preto parecia não se incomodar demasiado com as opiniões alheias. Isolado dos outros pássaros, vivia as estações em perfeita harmonia com as árvores suas amigas, e passava horas empoleirado numa rocha saliente a contemplar e a conversar com o grande salgueiro da outra margem, fascinado com a graciosidade e a leveza dos ramos de folhinhas muito verdes e minúsculas que lhe acenavam, agitados pelas mais tímidas aragens, quais finíssimos cabelos de náiade.
Aquela Primavera encantara-o particularmente pelo desabrochar das pequenas papoilas, belas e raras como trevos de quatro folhas, de pétalas arredondadas e de um vermelho tão vivo, tão alegre, que atraía os olhares dos habitantes da margem de cá, como dos da margem de lá. Hipnotizado pelo tom sanguíneo, o melro, empoleirado na sua rocha, deixava correr o tempo do entardecer ao anoitecer atento à canção do riacho, ao baloiçar da longa cabeleira do salgueiro e aos acenos dos rostozinhos vermelhos. Quando a noite finalmente os envolvia a todos no implacável manto da escuridão, o pobre melro retomava consciência da sua solidão, suspirava, saltava da sua rocha e esvoaçava para o aconchego do seu pequeno ninho.
“Um dia destes, encho-me de coragem e voo até lá!”
Repetida a promessa de todas as noites como uma oração ou um conto de embalar, o melro sentia transbordar o coração de uma paz quente e radiosa; escondia o bico na plumagem farta e adormecia sorrindo…
Naquela tarde de Setembro, a aragem fresca, tão agradável a princípio, decidiu começar a revelar a sua índole malévola de vento outonal, agitando o riacho, fazendo redemoinhar e enlouquecer o harmonioso bailado das folhas caducas; mas a pior de todas as diabruras que lhe ocorreram para perturbar a paz das criaturas do bosque, foi agredir as belas e frágeis papoilas, arrancando-lhes impiedosamente as largas pétalas vermelhas, como invejosa do seu encanto. De um momento para o outro o ar encheu-se de lágrimas cor de sangue esvoaçantes que vieram poisar como um leve suspiro sob os ramos impotentes do salgueiro.
Impotente também se sentiu o pobre melro, que da sua rocha assistia de coração apertado à crueldade gratuita do vento. Então, ocorreu-lhe a ideia de proteger com as asas alguma ou algumas das papoilas que ainda resistiam… Compreendeu que era chegado o dia de se encher de coragem e tentar alcançar a margem de lá.
Infelizmente, voar nunca fora um dos seus melhores dotes. Tendo sobrevivido a uma queda do ninho na infância, arrastara ao longo da vida uma asa preguiçosa que lhe desestabilizava o voo. O velho salgueiro conhecia a história – o velho salgueiro conhecia a história de gerações e gerações de melros, pardais, andorinhas e todo o resto dos pássaros do bosque – e os longos ramos flexíveis agitaram-se ao adivinhar as intenções do melro, que ensaiava saltinhos sobre a rocha.
- Melro, melro, meu amigo melro, enlouqueceste?
- Mais depressa enlouquecerei de dor se o não fizer!
Sem mais hesitações – a hesitação é irmã do juízo, e a frustração da temeridade – o melro de bico preto, o pequeno corvo do bosque, conjurou todas as suas forças – de asas e de alma – e lançou-se em vôo baixo sobre as águas inquietas do riacho. As papoilas suspenderam a respiração e o velho salgueiro agitou nervosamente a cabeleira.
Contra todas as expectativas, o melro de bico preto, entradote e solitário, atingiu a margem de lá. Passado o longo, longo momento suspenso, com os pequenos corações vermelhos suspensos do tempo, e os longos cabelos do salgueiro, tremendo, suspensos do tempo, o campo de papoilas explodiu num aplauso tão efusivo, que rapidamente ecoou pelas ervas e pelos canaviais da margem, por todas as árvores da margem de lá, e contagiou todos os pássaros da margem de lá e da margem de cá, que se juntaram em grandes magotes nos ramos mais próximos para gritarem elogios à coragem do melro de bico preto.
- Sinto-me tão feliz por ter chegado a tempo! – limitou-se a exclamar o novel herói da passarada, indiferente ao entusiasmo com que o aclamavam.
- Melro, querido melro, que te fez desafiar o vento? – perguntou a mais velha das papoilas. – Tantas e tantas tardes conversámos de um lado para o outro do riacho, nos vimos e nos sentimos através da aragem... Que necessidade tinhas de arriscar a vida, tanto mais que a nós, papoilas, bem pouco tempo nos resta?
De voz embargada e olhos húmidos, o melro sussurrou:
- Eu tinha de vir cá. Eu tinha de vir proteger-vos. Além disso, ansiava tanto por ver-vos de perto, falar-vos ao ouvido, contemplar a vossa beleza a vosso lado… Não podia gritar a minha paixão desde a outra margem. Não se expõem os segredos do coração…
- Melro, querido melro, se soubesses…
- O quê?...
- O amor feliz, o amor descuidado, é tão efémero tesouro…
- Querida papoila, se soubesses…
- O quê?...
- O significado que pode trazer à vida um instante de felicidade…
Ciosa da felicidade dos pequeninos, a aragem arrancou definitivamente a máscara de romântica inocência e transformou-se em vento bravio. As papoilas ainda tentaram encolher-se um pouco ao abrigo das asas abertas do melro, mas as pétalas cor de sangue logo cederam à força que as atacava e soltaram-se sobre o campo. No derradeiro instante, o melro de bico preto fechou as asas em volta da mais velha das papoilas, e o beijo que os uniu eternizou o amor para lá da fúria do vento, da largura do riacho, da transitoriedade da vida, de todos os escolhos do bosque; e foi o beijo do amor efémero que afinal matou a papoila.
- Melro, amigo melro, vem aí a chuva, e a noite em breve cairá! – preveniu o salgueiro. – Não chores pela tua amada; o vosso instante de felicidade vai eternizar-se pelo bosque. Abriga-te debaixo dos meus ramos, amigo melro, abriga-te depressa!
- Não, amigo salgueiro, tenho de regressar ao ninho! Quero aconchegar entre as palhas quentinhas o coração cor de sangue da minha amada!
Ignorando os conselhos e o convite do velho salgueiro, o melro de bico preto pegou numa das pétalas da sua querida papoila, grande, vermelha e perfeita como um coração, e fez-se à travessia do riacho. Rapidamente o vento e a chuva lhe desequilibraram o voo, e o desditoso melro foi apanhado por uma onda mais ousada. Desesperado, o velho salgueiro estendeu a longa cabeleira às águas revoltas, mas o corpinho que logrou recuperar não retinha em si mais sopro de vida do que a pétala que mantinha firmemente presa no bico.
Na manhã seguinte todo o bosque, da margem de lá e da margem de cá, se reuniu a lamentar o destino do melro de bico preto. Muitas foram as lágrimas, incontáveis os elogios, inconfessáveis a vergonha e os remorsos dos outros melros…
O melro de bico preto foi enterrado ao pé do tronco do velho salgueiro; sobre o peito frio os outros melros depuseram-lhe a pétala grande em forma de coração, vermelha ainda daquele vermelho vivo e radioso que alegrara a Primavera do bosque.
Na Primavera seguinte desabrochou por todo o bosque, na margem de lá e na margem de cá, em alegre explosão vermelha, um imenso campo de papoilas; e cada dia ao entardecer, sobre a rocha saliente da margem, passou a ser recordada a memória do melro de bico preto, o pequeno corvo da floresta que a todos maravilhara com a beleza e a coragem do seu amor.
Ana Ferreira da Silva
4) Caem as folhas
Caem as folhas,
na
natureza ufana,
de
extraordinária beleza
coloridas,
outonais.
Caem as folhas invernais,
no
meu coração,
páginas
de uma história inacabada,
mal
sanada.
Voam
as folhas do poema,
Pétalas
arrítmicas do meu ser,
e,
eu, serena, fólica a ver.
desfolha
os sonhos por escrever,
enquanto
o tempo, sem me escutar,
me
deixa em outono a acontecer.
Maria Teresa Portal Oliveira
3) A FOLHA DE PLÁTANO
Numa dessas tardes solitárias e pálidas de Novembro, em que as memórias longínquas aquecem o coração e tímidos rios de lágrimas mornas afloram aos olhos, entretinha-me a ler um velho romance de cavalaria, usando como marcador de página uma rosa mágica seca – símbolo do nosso amor antigo -, quando a aragem suave trouxe, bailando por entre as cortinas rendadas, uma folha de Outono, que veio poisar delicadamente sobre as páginas do livro.
Observei-a. Sem lhe tocar.
Era uma folha de plátano, perfeita e afogueada.
Recordei-me dos verdes anos em que, para celebrar o dia do aniversário,
procurava uma folha de plátano para guardar entre duas das páginas mais
significativas de um dos meus livros preferidos. A folha de plátano era uma
espécie de “recompensa”, o reconhecimento de ter cumprido algo importante no
decurso do ano que findava. Era um segredo de mim para mim.
Com o passar dos anos, o ritual acabara por perder-se na névoa da
juventude.
E agora, era uma folha de plátano que vinha ter comigo...
A folha de plátano era como uma mão aberta, onde de súbito, um a um,
começaram a desfilar imagens queridas da terra onde cresci, a velha casa, a
família que amei e fui perdendo, os nossos cães, os amigos da infância e da
adolescência, o primeiro amor inconfessado... Fechei os olhos e deixei-me
embalar pelo sussurro das árvores da rua, valsando na aragem vespertina; e
sonhei que o tempo recuava, e senti-me rodeada de vozes, aromas, risos e canções
que um dia ousara julgar perdidos para sempre; e a folha de plátano do meu
Outono recordou-me que jamais perdemos quem um dia amámos – apenas caminhamos
lado a lado, cumprindo missões importantes em dimensões diferentes, em direcção
ao glorioso reencontro final...
Guardei a folha de plátano na página onde poisou.
Ana Ferreira da Silva (texto e foto)
2) As folhas
Há tantas folhas caídas, espalhadas pelo chão, mas a maior queda da folhagem, é falta de amor no coração.
Podemos dar asas ao vento, e
não deixar que leve para longe, no caminho, ou pensamento, essa folhagem que
cai, deixa no chão sua marca, é toda aquela folha que cai, não tem vontade,
fica no chão não se levanta.
As folhas caídas não são só
aquelas que vemos nas árvores, cada um de nós, também se deixa cair tantas
vezes sem vontade de levantar. O outono, o temos na vida, no caminho por onde
vamos, somos tantas vezes folhas caídas, muitas vezes por enganos, cair é
levantar, não se deixar ficar no chão, viver a folhagem do amor dentro do nosso
coração.
Tantas coisas ficam caídas,
olhamos para trás e vemos, quando não nos libertamos, dos egoísmos que vivemos,
são as mais feias folhagens, que deixamos cair no chão, quando essas folhas
caídas, são o rosto do nosso irmão, a vida nos ensina tanto, muitas vezes não
queremos dar valor, as folhagens mais belas na vida, são as folhagens do
verdadeiro amor.
Olhar o próximo com olhos de
ver, e observar essa folhagem, ela nos transmite alegria, de caminhar com amor,
é folhagem não caída, pois permanece o amor. O outono tem grande beleza, sim
como nossos olhos podem ver, mais beleza tem a folhagem, do amor no coração a
florescer, como seria bom para a humanidade, deixar florescer dentro do
coração, a folhagem caridade, para todos ter pão, não sei se vão gostar, das
minhas humildes palavras, esta é minha folhagem, que levo em frente da vida, de
mão dada com a caridade, brota folhagem amor harmonia.
Não sou nenhum escritor, sou
humilde vou caminhando, levo no coração os sonhos, da folhagem da minha vida,
sou humilde não vivo aplausos, sou caridade amor alegria. A todos faço convite,
de viver a verdadeira folhagem, olhar todos os abrolhos, que tantas vezes nos
cegam, vivam amor caridade, a folhagem vinda do céu, na terra cai, mas quem
olha, é humilde não importa, é simples não tem valor, mas é a mais bela
folhagem, que brota da força do amor.
Tanta coisa podia dizer,
sobre a folhagem a cair, vemos cores com beleza, na humildade a sorrir, sorri
porque sabe amar, olhando o céu com amor, voltada para o alto, o convite do
Senhor, pensemos nesta folhagem, que vai caindo em cada dia, para voltar a ser
criança, e ver essa bela folhagem no alto para todos a sorrir
Quantos de nós pensamos, que
nossa folhagem não murcha, mas murcha cai, muitas vezes sem darmos conta, que
estamos a perder a verdadeira folhagem da vida, o amor, a folhagem da verdade,
a folhagem da nossa fé, a folhagem da esperança No caminho da vida esta folhagem
deve manter-se sempre em alta, pois ela é que nos orienta, nos ajuda a vencer a
folhagem dos ódios, a folhagem dos egoísmos, a folhagem do verdadeiro amor, por
nós, e pelos outros.
Adosinda Ferreira Dias
1) S. Martinho
Vem daí, ó
São Martinho,
Tu que és
valente e generoso;
Aqui no
bosque não há vinho,
Mas temos
castanhas e mel delicioso!
Ana Ferreira da Silva (ilustração e texto)
